#013

26 octobre 2006

013 De ma vie d'adolescent, je me rappelle avoir toujours été obnubilé par l'idée de la postérité. Laisser des traces, rencontrer, plaire, étonner, marquer, surtout ne jamais être transparent. Parallèle avec ces moments, comme celui-ci, où l'impression de ne pas valoir peine de me survivre est la plus forte. Ces questionnements qu'on se fait tous, "que pourrais-je dire qui n'ai pas été dit ?".
Juste s'excuser d'être là.

La tête me tourne...

Elle s'est vêtue de blanc, c'est la première fois que je la vois si belle, cette femme...quand est-elle devenue une femme, au juste ? Je ne sais plus. Comment c'était, quand elle était à la maison, quand moi j'étais à la maison ? Quand je venais me glisser dans son lit... Je sens mon visage se durcir, cette dureté que les enfants peuvent exprimer, parfois. Quand ils réalisent, un court instant.
J'ai vu mon père pleurer. Elle aussi. Pleurer de bonheur, le même jour...moi aussi, je crois...je ne suis pas sûr.
Je pleure toujours de bonheur, ou du moins avec bonheur.

Je me frapperais. Pleurer avec bonheur. Quelle horreur.
Analyse. Analyse. Analyse. Calcul. Débâcle.

Pourquoi je lui ai fait ça, en fait ? Pourquoi, au fond, je l'ai torturé de la sorte ? I only hurt the ones I love ?
Ce serait donc ça ?
C'est un peu trop simple...

La tête me tourne....
Tout vient trop consciemment, je ne veux pas voir celui qui paraît, mais l'autre.
Je cours après lui, encore une fois, je ne veux pas en entraîner d'autres dans cette course.
Sauf lui, peut être, lui qui court aussi, qui court sans doute plus vite que moi.
Peut être...je ne sais pas...
Il a l'air beaucoup trop loin devant moi, il ne me voit plus. Il ne se retourne même pas.
Ou ce n'est pas lui ?

La tête me tourne...